Пишу за работой
И после работы.
Сижу, ковыряю
По «клаве» чего-то…
Пишу, колупаюсь,
И не притворяюсь,
Но полностью все
Рассказать не решаюсь
Уставшему, грустному,
Глупому Ворду.
Я номер не помню,
Искать неохота…
Который он? «Пень» он,
«Икс-Пи» или выше?
И дождь колупает
Руками по крыше.
Он тоже свободен,
Он не в Интернете,
Опять в сотый раз
Он идет по планете.
И он не в сети –
Сам расставит он сети
Тому, кто без зонтика
Вышел в берете.
К дождю я прислушаюсь,
Файл сохранится.
А может быть, дождь
Мне сейчас просто снится?
Чего ж за компом мне
Опять не сидится?
«Эскейп».
Перевернута
Жизни страница…