Ну что с тобою,моя Муза?
Опять на Вы...
И жизнь моя сплошною прозой
течет,увы...
Не осень в этом виновата,
не дождь в окно,
за одиночество расплата -
тебе одной.
И не приходит вдохновенье.
Из зябких луж
уныло смотрит отраженье
предзимних стуж.
Или давно уже пропета
любовь и честь?
И нас,на звание Поэта,
уже не счесть?
Рифмуем дружно свою осень.
И чудеса -
Всем Болдинского неба просинь,-
как паруса…