;Почти четыре минуты Венгерского танца Брамса, не оторваться… а из-под пальцев дым поломанной сигареты.. точка бифуркации снова – летом… куда-то срываться, ломаться, на атомы рассыпаться, не засыпать, но просыпаться, угадывать силуэты размытые – очередная инициация.. куда-то вход или выход.. не, ну конечно, так-то давно все мы психи, без исключения, только ломает по-разному с общим диагнозом нас там. Насмерть. Не поддаваясь лечению…
И, возможно, нет, даже почти обязательно, что это заденет лишь вскользь, по касательной, и ты не разучишься жить лишь одним осязанием, наощупь. Будь же проще – оставь все твои замашки принцессьи, литературные реминисценции, интертексты – и что ты еще там умеешь? Давай, прекращай уже счет потерям, оденься теплее – холодное утро, и все, выходи за пределы империи внутренней… побег, эмиграция, эвакуация – как хочешь, но не сломайся..