Моя душа потёмки переулков,
Разбита и вызженна она.
Уже тридцатый год в кромешных муках,
Ищу колодец для себя,
Да чтоб без дна.
И мой колодец -
Мир, в котором я
Найду стихи, которых не писал.
Ты -мой колодец, ты- моя земля,
Тебя родная, так сгоряча назвал.
И брызги из этого колодца
Летят, одушевляя нас.
А я смотрю из круглого оконца,
Пишу, кидаю строки на листок,
В вечерний одинокий час.