этот вкус ледяных сигарет,
заблудившихся в правом кармане,
говорит: о вечерней поре, –
споконвечной поре Пиросмани;
о невысказанном и таком
безусловном и невыразимом,
как луны уплывающий корж,
или ночь, – ей кончаются зимы...
вот и нынешняя такова.
и, возможно, я скоро услышу
детский смех и родные слова...
и, как снег, обвалившийся с крыши,
лягу в грязь... но сначала пройду,
предрассветным конвоем ведомый,
по апрельскому хрусткому льду,
сигаретному льду перед домом.