Одиноко я иду через город,
под дождём он так печален и тих,
он ещё мне тем болезненно дорог,
что когда-то он для нас был двоих...
Вот и осень - налепила по скверам
медно-рыжие кленовые метки;
и наотмашь меня хлещет по нервам
в цвет волос любимой каждая ветка.