Се город, нелёгкий для жизни,
нетрудный для смерти.
Се город природных коллизий
и шквальных поветрий.
Холодных, как зАмки, квартир
и реющих чаек-насмешниц...
Ручьи, так банально ничьи,
каскадом с раскрошенных лестниц, -
в Японское море, что пьёт
с ладоней российского(?) порта,
где каждый как будто живёт
post scriptum и даже post mortem.
Се город нависших смертей
от снега, летящего с крыши,
предательски скользких путей,
которых мы легче не ищем.
Мираж, уходящий в туман,
к богам угодивший в немилость,
скажи, не желан и не зван,
как я в этом сне очутилась?
Когда мы с тобой говорим,
склонившись: я лбом, а ты - мачтой, -
я вижу, как ты нелюдим,
болезненно тих и прозрачен.
И в хаос судьбой погружён,
ты ищешь и ищешь спасенья
и, разве что, будешь спасён
в отточиях стихотворенья…