Депрессия живёт бельчонком внутри нас,
В сокрытом от других, невидимом для глаз,
По дереву души слоняется везде,
Где чувства как птенцы у совести в гнезде...
Раскрытые их рты тебе не прокормить,
Что требуют еды, но больше просят пить.
А на ветвях души играется зверёк,
Сжимая между лап желанный пузырёк.
Но как бы ни был ты подавлен, удручён,
Гони зверька, гони, тут жалость не причём.
Уныние с души ты вытяни за хвост,
Пока бельчонок тот до белки не дорос.