Трепещите, послушники злобного монастыря!
Я заведую вам: доставайте свои скрижали,
пока ваши костры подо мною горят,
пока бледные лошади не заржали.
Те зарницы, что днесь полыхали у бора,
и то небо, слезливое, в тучах стигмат,
были спрятаны за несомненности забором,
что построил для вас тот воскресший примат.
На лице прокажённого вы не ищите бровей,
в снах еретика не пытайтесь найти смиренья.
Улыбнитесь тому, кто босой пробежит по траве,
только скошенной автором этого стихотворенья,
разрешите дитю разрушать моховитые стены,
что вы ставили, вечно таясь среди них от тоски,
и кладите, чтоб жарче горело, берёзовые поленья,
и любуйтесь на то, как вселенные высоки