Открывая страницу снова
(Переписка — удел одиночек),
Окунаюсь в пространство слова -
Мир тире, запятых и точек.
Что скрывают, какие чувства -
Вереницы печатных знаков?
Ноты счастья, аккорды грусти?..
Только цвет у всех одинаков.
А бумага — всегда равнодушна, -
Ей святое могу доверить.
Ах, зачем мне всё это нужно?
Ах, душа — нараспашку двери...