Тугих ветров
Растрепанные косы
Меня со свистом
Хлещут по лицу.
Глотая пепел,
Гаснет папироса...
Я пособляю
Плотничать отцу.
А мой верстак –
Простейшее строенье:
На козлах –
Сороковка и тиски.
И стружки нежные
Ну как бы с ленью
Колечками
Ползут из-под руки...
А солнце жарит,
Потом обдавая.
Я в сотый раз
Берусь уж прикурить...
А мой рубанок
Однотонно напевает
Какой-то шифр
«пышь-жить», «пышь-жить»…
Мне по душе
Отцовская работа,
Такой негромкий,
Вездесущий труд,
Где многоточья
Трудового пота,
Как стружки,
Высыхают на ветру.