В нем было малость от того,
Кого любить мне так хотелось.
Но опьянило вдруг вино:
И понеслось, и завертелось.
Мне льстили взгляды и слова,
И робость сильного мужчины.
Но отрекаться: «Не твоя»
Всегда могла найти причины.
Он не пах ничем родным,
Его руки забывались.
Он был часто «не таким»,
В которого бы я влюблялась.
И я тщетно так старалась
Роман украсить болтовней,
Что тут же тихо растворялась
И не могла служить игрой.
Самолюбие гордилось,
Сердце нудилось так с ним.
И лишний раз я убедилась-
Пресен тот, кто нелюбим.
Мне отпустить пришлось мужчину,
Точнее уж, его прогнать.
И я опять нашла причину-
Я стала слишком привыкать.
Но не к нему, а к лести пошлой,
Не к лирике и не к любви.
А к этой псевдо жизни, ложной
Чувственности от тоски.