Грядёт ноябрь — до самого апреля
Нас изводить вниманием своим,
И мы падём, отравленные им,
В тревожный сон, глухой и беспросветный,
Который так напоминает смерть,
И будем спать, а он нам будет петь,
Что пресловутый свет в конце тоннеля
Является не более чем сплетней,
Любовь — всего лишь сказка для глупцов,
Что все мы будем ТАМ в конце концов,
И потому не стоит тратить силы,
Стреляя из мортир по воробьям,
Что, как бы высоко не возносились,
Закончим свой полёт в одной из ям.
Любовь — непозволительная трата
Для тех, чьи дни с рожденья сочтены...
Пропитанная хлороформом вата —
Ноябрьские болезненные сны.