Они сами себе сотворили кумиров,
И им не досталось любви от отца.
Они ожидали так много от мира,
Но узрели в конце жизни творца.
Всегда было то, что останется после,
Что найдет для себя путь иной.
В тот момент, когда двое лиц возле
Кровати стоят и им нужен покой.
Что такое любовь? Лишь потеха.
Кто-то верит в нее, кто-то нет.
Для меня же она лишь прореха
Где-то там, где кончается свет.
Быть иным или странным – нормально.
Именно этим и являлись они.
Они знали ушедших так мало.
И лишь слышен шум трескотни.
Трескотни, что за гранью иного
Там, где слышен свист соловьев.
Они жили и ждали так много,
И прошли через сотню слоев.
Они были бедны и богаты,
Были счастливы и даже глупы.
Им досталась и плеть, и награды.
Но они не сломили столпы.
Ведь нельзя разрушить преграды,
Сотворенные человеком из слов.
И они огорчившись, с досады,
Отказались иметь собственный кров.
Стали гордо идти по дороге,
Не взирая, что идут против всех.
Но их ждали гонцы на пороге,
Принесшие, только горе и грех.
Грех травивший им душу и тело,
Оставляющий им только прах.
Они не хотели платить за дело,
Но после такого не устоять на ногах.
Но они стояли так долго,
Сколько можно стоять без опор.
Но на все отвечали колко,
Разрешая собственный спор.
Им нужна была лишь свобода,
Что не каждому вся отдана.
Нас самих создавала природа,
Формирует же нас не она.
Своевольно мы лезем к вершинам,
Без страховки ползем мы на пик.
По неясным самим же причинам
Личность в зеркале видя на миг.
Мы способны сквозь лень и преграды
Воссоздать светлый облик из грез
Где они бесконечно все рады
Где нет мук, угрызений и слез.
А они все же вышли из круга.
Обрели тот щадящий покой.
Они так полюбили друг друга,
Что перестали гордиться собой.