У художника была муза он её любил.
Но, она покинула эту жизнь...
Нет, она не мертва.
Она ушла от него навсегда.
Он слеп, совсем изношен
Ему какой-то там десяток лет...
Он никому не нужен среди
Этих голых стен.
Всегда он рисовал только её.
Он не считался ни с друзьями,
Не с тобой и не со мной.
Он был всегда и везде один.
Он так нуждался в теплоте...
Ну а чего добился он?
Он попросил немного лишь воды.
Она ушла закрыв ладонями мокрое лицо...
О чем же думает она?
Ей не до сна и не до книг.
Сидит на полу и вытирает картину от слёз,
На которой изображена она,
Художник мертв и муза умерла.