Август ленив, как пятница...
Е. Стецкевич.
Ноябрь ленивый, как суббота,
Зануда, дождиком стучит,
И думать даже не охота,
Хоть мой язык и не иврит.
Внутри все плачет о весеннем,
Зима пока что не идет,
Веками тянутся мгновенья,
А разум вновь про счастье врет.
Декабрь так… ни то, ни это,
То снег, то дождик моросит,
Как воскресенье для поэта –
Родить бы что-то… Муза спит.
Вот с января, после веселья,
Возьмусь за ум, зажгу свечу…
И напишу стихотворенье
И гонорары получу.
Ну, а пока смотрю в окошко,
Повсюду серость пеленой:
Вон с воробьем играет кошка –
Сюжет для басни не плохой.
Ноябрь ленивый, как суббота,
Я им пропитан, в нем тону,
Мне для хандры досталась квота,
Пойду, пожалуй, и вздремну…