* * *
Дождь шастает, как пьяный сечевик…
Враз – солнце! И меняется погода.
Меняюсь я, твой вечный ученик,
твой каторжник и твой должник, природа.
Палатку ставим на пригорке том,
где по преданью жил горбатый мельник.
3десь нынче диких пчёл аэродром.
Ржавеет жидковатый можжевельник.
Мы ворона попросим: – Расскажи,
что приключилось здесь тому лет триста?
И на кострище ветки разложив,
достанем чудо – завтраки туриста.
А на реке ни ряби, ни волны.
Бежит дитя. За ним махровый пудель.
Невдалеке чернеют валуны,
с которых мы нырять сегодня будем.
Поодаль одинокий рыбачёк
с непойманною рыбкою судачит,
наживкою он балует крючок,
надеясь непременно на удачу.
Но рыбе неохота жировать…
Повис над поймой едкий смог полыни.
И память цепко водит жернова
у мельницы, которой нет в помине.