Гавайской ночью, может быть,
Сыграешь мне на укулеле,
Про северо-ирландского старлея,
И лодку счастья, что разбилася о быт.
Как вой трембит карпатских, шторм гремит,
На мне безумно дорогие шорты,
Широкие, как кремовые шторы,
И яркие, как цвет твоих ланит.
Взрывное, словно динамит, сопрано,
Глубокое, как декольте креолки,
Я пью "алиготе" и пялюсь волком,
На то, как ты канкан танцуешь полупьяно.
На сцене ресторана в Гонолуле,
Под звук уютной радиолы,
Ты пляшешь, дочь карибского атолла,
А я угрюмо ёрзаю на стуле.
Играют желваки на скуле-хуле!
Какие могут быть к тебе претензии,
Отец твой держит шахты две в Родезии,
А мой папаша скот пасёт в ауле...