***

...на обрывках дрожащей рукой
в пять минут в озарении вспышки
начертать два три слова- завет,
словом, то что потом остается,
то что в шорохе дней пустоты
тишиной вибрирует эхом,
что является ночью глухой
и дробит,  и сметает все мысли.
и одна стоишь, глядя вдаль,
ожидая холодных порывов,
только в них тугая тоска
и так много неясных обрывов.
и вот утро уж стелет туман,
и змеиться по коже сомненье.
будто где-то закрался обман
и последняя злая ошибка….