ОБРУЧ
И днём, и в петлях сна,
весной и в стужу,
касаясь, тень одна
зовёт и кружит.
Сквозь шум и в тишине,
в любви, в разлуке,
в безумье и в уме,
сплетая руки –
она пронзит насквозь
дыханьем смерти,
до боли, словно гвоздь
в запястье метит.
Пробьёт всего озноб,
но мозг не вспомнит,
ведь ты лежишь как сноп
в безмолвье комнат…
И чья-то жжёт вина:
«За что?» – и горечь.
Охватит седина
как белый обруч.
На лбу от пота соль,
и ноет память,
не в силах мимо боль
перенаправить...