Где вы, чернила и перо вчерашние,
С души списавшие ночное настроение?
Где вы, порывы мыслей бесшабашные
В попытках называть себя творением?
Творить – не пробовать… Но как назвать бумагу,
Которая к утру заговорит словами,
Или которая еще содержит «брагу»,
Но после комканья становится стихами.
И даже в штиль, где мысли легкий бриз качает -
Дыханье ровное, но сердце часто бьется,
Сознание спит, но будто что-то зная
Дает уснуть, а после до утра смеется.
Смеется так, что все равно - чернила,
Бумага, комканья, все та же урна,
Потом подъезд, окурки и перила…
Все та же ночь, все та же сонность утра.
А строки хороши, когда они внезапны,
Пускай сознанием рожденные нежданно,
А скомканность листа неоднократно
Одарит сонного не тлеющим приданным.