Вечереет...
Минорно в душе.
От мажора в ней только ошмётки.
Где улыбка моя до ушей?
Я в себе слышу грустные нотки.
Стал стареть я. Отпел, отгулял.
На лице и на сердце угрюмость.
Где найти мне мудрейших менял,
кто менять может старость на юность?
Вот нашёлся меняла-мудрец.
Шепчет: Коль я верну Вас во младость,
попадёте вновь в стадо овец.
Вы подумайте: В этом ли радость?
Я задумался, темя скобля.
Думал час. Ничего не придумал.
- А зачем начинать всё с нуля? –
вдруг мне мысль кто-то в голову сунул.
Старость - сердцу иль коже – беда,
но когда был избыток сил в теле,
понимал ли я, овен, тогда,
как смородина пахнет в апреле?
Разве в юности чувствовал я
взгляд недобрый своею спиною,
а взирая на лес и поля,
знал, что с ними повязан судьбою?
Молодым быть – грешить значит вновь.
Мне грехи мои дО сих пор гадки!!!
Лучше в старости сеять морковь
в огороде на вскопанной грядке.
Ну, а сколько потеряно дней
мною в юности глупо, напрасно?
Не собрать мне в костёр их огней.
Мне б вернуть их сейчас.
Как?.... Не ясно.
Нынче дОрог мне каждый денёк.
Есть у каждого дня ароматы.
Было в юности мне невдомёк,
что со мною так будет когда-то.
Вам спасибо за встречу, мудрец.
Но не зря, видно, Вас потревожил.
Понял я, остолоп, наконец,
что мне юности старость дороже!
Ну, прощайте! И всё ж стыдно мне.
Что отвлёк Вас от дел, извиняюсь.
Свечерело.
При тусклой луне
исчезает мудрец, улыбаясь.