Сквозняк вскрыл окна, двери... даже души
Теченьем воздуха, намокшим от дождей,
Он что-то важное внутри нарушил,
Не жаль ни окон и не жаль дверей.
Сместились точки, линии и грани,
Перемешались тени и цвета.
Здесь кто-то нелюбовью ранен -
Звенят от ветра грубые слова.
Нелепых поз - то стылость, то круженье,
То прямо, то по копиям лекал...
Дрожащие от взглядов отраженья,
В пыли и мутности потресканных зеркал...
Листки газет, летящих с верхних полок,
Клубы из пледов, тюлей, покрывал,
Бренчанье блюдец, чашек... скрипы створок.
Сквозняк доволен - он туда попал.
Здесь пахнет чем-то едким, несъедобным,
Тем, что с собой приносят в склянках доктора.
Здесь есть и смех, и радость, и свобода,
И счастье, и успех, и сон-трава.
Найдётся всё, что только пожелаешь,
Но нет ответов на твои "зачем",
И нет любви... ты это понимаешь -
Она не знает схем и теорем...