В порывах ветра медным пятаком
мелькало яблоко средь почерневших листьев…
Но к ночи стихло.
И в свете фонаря вдруг закружился первый снег,
как будто кистью
художник лишку белой краски зачерпнул
и брызнул
небрежно белым на помятый старый холст…
А снег не прост…
Он болен безнадежно и не нужен.
И век его – до завтрашнего дня,
но я…
люблю его! За что? Увы, не знаю…
Я вместе с ним от тихой боли таю
и вспоминаю
то яблочко последнее в саду…
26.10.2012