И вот. На часах пронеслось почти два года. Не остыла но кажется начало угасать. Кто придумал, что любовь живет 3 года? Не верила тогда. И не верю сейчас. Я пишу, ну а куда же деваться? Домой возвращаться, и стекаться вниз по стене. Мы наверное так и не смогли распасться, хотя ты говорил "не пиши больше мне."
я решила. Сейчас. Напишу,всеравно не ответишь. Я писала наверное тысячу раз. Собрала всю ту боль что во мне бьется искренне, и ... Серьезно не знала что написать. Как уехал? Как дни я считала неистово? Как ушла из семьи? Как живу здесь одна? Как (да да не забытая истина) мне в толпечасто видится твоя худая спина? Как ждала? Как меняла ночами мальчиков? Как пила, и курила дни напролет? И мне кажется ты не оценишь.
и он пишет. Лиричен. До слез как скучает. Как бежал от меня. От себя. От любви. Как же больно стирать было, то, что писала я, и как больно еще без ответа уйти. Как работал, как верил, как ложился в постель, наверное вот она. Вот она истинна.