Скоро скоро ты станешь моей,
И осыпятся строчки с листа,
Как при скрипе осенних дверей –
Горсть малины созревшей с куста.
Ты ко мне побредешь побредешь…
И скажу я тебе на тропе:
- То не солнце, не росная дрожь –
Это строчки вздохнули в траве.
1992