На остановке - женщина с мальчонкой.
Ребёнок плачет неуёмно: "Мам...",-
Она же с ним, как хищница с мышонком:
"Пошёл ты на -уй... "
Это ли не срам?
Ну, дОжили! Точнее, долюбились!
И это не конечный вариант...
Откуда ж столько злобы в изобилье?
Ведь мы в стихах всё про любовь, талант,
Про этику взаимных отношений,
Про связь времён, про счастье понимать...
А здесь - в миниатюре извращенье
Столетьями взлелеянного - мать...
Но есть, наоборот, любовь слепая,
Нет, зрячая - спасти своё дитя,
Не отступая. И не уступая
Судьбе ни грана - всё, что есть, приять...
И... горя нахлебаться тоже вдоволь
От детского желанья потреблять...
А жизнь спешит мыслишкой бестолковой,
Мечтой тридцатой буквы - всё на ять*!
Ять* была тридцатой по счёту буквой в азбуке.