Берёзки, золотом одеты
Трясут, кудрями на ветру
Ну вот, и больше нет поэта
Его, схоронят по утру
И унесут, поэта кони
Туда, в неведомую даль
Никто, стихов его не вспомнит
И не кому, его не жаль
Его стихов, никто не знает
Он ни кому, их не дарил
Он прожил жизнь, как подабает,
В стихах, лишь правду говорил
И будут сплетни, «пил вино,
Плохая, у него ментальность»
Писать, не каждому дано
И чтоб в стихах, была реальность
*
Я вас, за всё благодарю
И двадцать строк, как завещанье
Опять, стихами говорю
И моя подпись, на прощанье
Гришкин Николай Алексеевич
2011 октябрь