Иногда хочется верить, что ты не тощая кошка, а барс,
Что из тебя через соломинку не выпили все силы,
Что у тебя не писклявый голосок, а густой такой бас,
Что в спину тебе не втыкали клинки, рапиры и вилы.
Где вся твоя прыть, вся твоя непохожесть на остальных?
Где прямая спина, где колесницы с солнечным Ра в глазах?
Да, тебя не раз убивали, почти или даже совсем не узнав,
Но это не повод списывать все «а я бы могла» на удары под дых.
Надо быть стойкой,и если ты не из стаи стальных.
Где все твои рукописи, которые не горят?
Ты не писала их своей первой алой всю ночь напролёт?
А всё потому, что в крови твоей страх и собственный яд,
Всё потому, что ты укутала сердце и веки в непробиваемый лёд.
Теперь всё вырёвываешь осколки себя на листе,
Опустошаешь нутро день за днём.
Бьёшь фонари и лампочки, чтобы идти в темноте,
Плачешь селитрой, дышишь огнём.
Ну вот во всех катушках кончаются черные нитки.
Кислотные дожди не могут вечно калечить землю.
Ты ещё немного посиди, посооружай себе надгробные плитки,
А потом вспомни, что ты редкая птица, ты подобна древнему кремлю…