Ко мне, как лодка к пристани
волной прозренья - мудрая,
святая и капризная,
причаливает музыка.
В опале всё у осени.
Опали листья леса,
И клен похож на Ойстраха
в предчувствии оркестра.
А мне нельзя без осени,
как без житейских истин
ещё без песен озими,
без падающих листьев,
где затихает озеро
усталым симфонистом.