Читая сегодня Маяковского
я,
Впечатанный гением его в кресло поглубже,
Расквасился совсем:
— Ну, какая же, всё-таки, ***ня(!)
Составляет мой завтрак,
Обед
И ужин.
Торопливо взъерошенный —
Как бы устроиться,
Куда бы приладить свои гениталии,
Даже если в кармане моём всего утроится
Успокоюсь на этом едва ли я.
Мне не насытить моей жены —
Вопрос бытовой надвинулся в полный рост,
Но жёны, они ведь для того и нужны,
И это излюбленный их вопрос.
Куда же ты катишься, моя страна?
А так ли уж и важно оно, если честно,
Какие нас в будущем ждут времена,
Было бы только под меня место —
Поспеть бы туда, где будут делить.
Мне ли брюзжать про засилье серости,
Если сам я талант свой вывалял в пыли
Повседневной рутины, именуемой зрелостью.
Но сегодня, надышавшись Маяковского,
я
Хочу, притихший, должное воздать Поэту
За то, что вращается моя земля
Румяные бока подставляя свету,
За то, что горел и любил людей,
За то, что ненависть свою осадил выстрелом,
За то, что заложник и раб страстей
Он остался свободным, хотя бы мыслями.