Как рыцарь из Средневековья,
душа куражится под латами
заплат, нашлепанных любовью
в несытые пятидесятые.
Любовь - не хлеб, её хватало нам,
потомкам мужества и страха,
молившимся портретам Сталина
в убогих комнатках барака.
Сегодня даже вспомнить не с кем
о тех, что обещали благо нам,
рассеянным по лагерям,
кто - в каторжный, кто - в пионерский.
Нас мало, правдами-неправдами
до нынешней доживших воли,
но и чужому счастью рады мы,
и от чужой обиды больно
душе, оттаявшей под латами
заплат, нашлепанных любовью.