Дрожь прерывистая складками по губам и по вискам.
Битым быть за счастье схватками от судьбы подарок нам.
Умерев от одиночества притворяться вновь живым.
Ах, как хочется хоть изредка быть кому-нибудь своим...
Облетают зимы, осени, на коленях я опять
Умоляю жизни проседи хоть на миг к себе прижать...
Дать надежду, что когда-нибудь, не в укор толпе немой,
Я поверю, что не брошенный, что земле хотя бы... свой...