Плещутся, полошутся стихи,
Брошенные в воду вместе с солью,
Когда только зарождалось море
И ещё не родились грехи.
С неосознаваемых тех лет
Море изобилует стихами.
И поэт, коль он и впрямь поэт,
Может их вылавливать руками.
Ну, а если это графоман?
В рифмах незатейливых натаскан,
Сеть забросив, вытащит обман,
Даже с этой мощною оснасткой.
Стихам о море в нём не век лежать.
Его характер, переливы цвета
Способен тот счастливец описать,
В ком налицо присутствие поэта.
А море то вздремнёт, то заблажит,
Открытое всем помыслам и взглядам,
Но стоит тронуть словом,
Вмиг сбежит,
А только что совсем ведь было рядом.
А море выдыхает кружева
И ими сонный берег укрывает,
И с пеной тают главные слова,
Что о себе самом лишь море знает.