Без ответа, бессонной ночью, закурить бы - да нет огня. Очень медленно, очень-очень, одиночество пьет меня. По глотку, по чуть-чуть, по капле, как ирландский смакует виски, впрочем, вкус этот ценен вряд ли, слишком горек. А вина - скисли.
Очень странно считать глотками и бокалами дни и ночи, да еще без закуски прямо, так недолго и спиться, впрочем, одиночеству пить не вредно, временами - последний выход. Что-то в зеркале слишком бледно отражается эта прихоть.
Кто-то даст прикурить - спасибо, все достало, нет больше сил. Все молчат, а спасти могли бы, только я их и не просил. Все заткнулись тишком по норам, поподжали свои хвосты! Я и ночь - завываем хором, и за нами чадят мосты.
Даже пламя разжечь не в силах... Тьфу, все слишком сырым-серо. Скалюсь в жажде казаться милым, ставлю жизнь свою на зеро, за рулеткой слежу в азарте - повезет или я пропал? Джокер пляшет на черной карте: здесь душа - это капитал.
Морок сгинет в седом тумане, обожжет сигарета пальцы. Пол глоточка в моем стакане, гаснут звезды - небес скитальцы. Утро кажется скучно-серым, небо в тяжкой хандре, похоже. Попрощаюсь сегодня первым - буду ранним таким прохожим.