Сегодня День Рождения у нашего редактора Норы Никаноровой (Потрехалкина Лариса Викторовна)!
http://stihi.ru/avtor/nonika
Лариса родилась в Москве. Окончила экономический факультет МСХА с отличием. Стихи пишет более двадцати лет. Лариса имеет многочисленные публикации как в периодике ("Озарение", "Новая волна" и т.д.), так и в сетевых изданиях. Изданы две книги: "Мартовские предания" (Москва, 2005 год), "Субтитры" (Москва, "Известия", 2009 год). Она член редсовета литпортала "Графоманов.нет", член редколлегии литпортала "Планета Писателя". Скорпион. Считает, что "ЛГ" - ругательство*
Коллектив редакции от всей души поздравляет Ларису с Днем Рождения и желает ей счастья и здоровья, успехов и благополучия!
И по традиции стихи…
red
http://www.stihi.ru/2011/07/12/145
Всё закончится – сказки, молитвы, письма.
Оглянуться – увидеть. Но лучше смотреть вперёд.
Что плохого в капле абсента, в клочке снобизма,
В том, что бог не сберёг, а чёрт не берёт.
По наезженной катится, вязнет и снова едет
Золотая повозка. Тыква. И кто внутри?
Чудный мальчик. В обнимку с плюшевым Тедди.
В белой маске с надписью: «Love is dream».
А снаружи – ночь. И кто-то – такой желанный –
Простирает руку с волшебной палочкой. Раз, два, три!
Превращаются тыквы в ковыль, колеи – в шаланды.
И плыви к горизонту, и алым огнём гори.
Там и я пойму наконец-то, что время сдохло.
Что пора прекращать и лепет, и смех, и рёв.
И останется только спокойно вздохнуть и охнуть.
Записать в солдаты сердце. И вычеркнуть кровь.
***
хаки
http://stihi.ru/2009/12/04/51
Эстеты и циники. Так, по привычке,
Мы спишем тоску на отсутствие снега.
Листва посечённая – срезаны лычки
С погон ноября за попытку побега.
Погибель – единственный путь к искупленью
Вины и отдушины – выйти из боя.
Ведь эта зима не приветствует пленных.
Умрёт всё живое. С достоинством. Стоя.
Оставшимся – богово. Чтить от похмелья
Везучесть иных, опрометчивость прочих.
А впрочем, декада – да что там! – неделя:
Метелью отменится всякая почесть.
Прочесть эпитафии ввек не сподобят:
Потопит надгробия зимнее войско.
Московская оттепель – мокрая сдоба –
В голодное горло провалится скользко.
Славянская трапеза – водка и слёзы.
Вези на санях по наезженной, Сивка.
Половой и павою – бабою с воза.
И падать в январь. Бесконечно. Красиво.
Подлунное логово. Ночи и ночи.
Серебряным слогом дыхание ляжет
На зеркало неба в созвездии Гончих:
Живая. Живучая. Беглая. Вражья.
Декабрьская оторопь – каменность бычья.
Налижется вдосталь и воли, и соли.
Лишённые нежности, сослепу тычем
В чужие ладони морщины и колья.
Война переписана сталью и тушью:
На шрамы наколоты свежие шрамы.
Заросшие буднями впалые души.
Ведущие в бездну сердечные ямы.
Надежда на веру в любовь так наивна.
И хочется снега. И кажется: снегом
От скверны очистятся длинные ливни,
И не по ком плакать. И жертвовать некем.
***
Дым
http://stihi.ru/2009/09/20/349
Она приходит к нему ночами.
Целует волосы, гладит лоб.
В окошко курит. Включает чайник.
Даёт забыться. Берёт тепло.
И вышивает ему кисеты
– Собака чёрная греет бок –
Сама с собою ведёт беседы:
Мол, надо как-то сменить замок –
Ключи ржавеют. Ржавеют жала.
А прошлой ночью пропал клубок.
Она старуха. Она устала
Перелицовывать одеяло,
Взбивать подушки. Взводить курок.
Мелькают пальцы – в узлах артритных
Сокрыта вечность, которой нет.
На чёрном бархате: «Маргарита»,
«Сафо», «Офелия», «Нора», «Vita».
Рассвет слезится. Готов кисет.
Она уходит. Скамейка в парке –
Дощатый, крашеный в зелень трон.
Царицей сядет твоя кухарка.
Буханкой чёрствой. Кормить ворон.
И думать, думать… О том ребёнке,
Во сне зовущем тихонько мать.
Любовь откликнется тонкозвонно
В словах, которыми `должно звать
Туда, где кануло всё земное,
Где иней высох в седой песок.
И вместе сели бы с ним в каноэ –
На остров чёрный, на Вечный сон.
…А он стареет. А он находит
Везде мешочки, надеясь: там –
Конфеты, краски, июли, ноты...
А там – то пусто, то просто хлам:
И букв щепотки, и ветер в поле,
И пепел цвета молочных рек.
А он не знает, что жив и болен
Любовью – кровью на серый снег.
И вот он курит. И вот он дышит.
Тем самым светом, который – тот.
Мешочек славный: узорно вышит.
И день проходит. И ночь придёт.
…Она не станет греметь ключами –
Такая глупость. Людская блажь.
Шитьё приносит. Включает чайник.
Отдать надежды. И взять тепла.
…Рассветы-Леты-туманы-манны.
Шагнуть привычно в вороний грай…
Она старуха. Её романы –
Не знать романов, не строить планов,
Уйти до света. Одной. Румяной.
Оставить осень. Косу забрать.
ПОЗДРАВЛЯЕМ, ЛАРИСА!