Молчи, поэт! И без того мне тошно!
Не надо подбирать к беде моей стихи.
Как в этой жизни тускло все и пошло,
Как хочется завыть от скуки и тоски!
Не твоего таланта это дело –
Вникать в чужую жизнь, беду и боль.
На сердце прах, в душе же наболело.
Ты просто выслушать меня сейчас изволь.
Пусть все слова через одно неблагозвучны,
Тебе ль к ним привыкать, мой площадной певец?
Зато без них стихи пресны и скучны,
И вдохновенью моему без них пи…ц.
Да, я могу – возвышенно и страстно,
Касаясь лиры струн едва-едва,
Но мне ль не знать, как сладко и опасно
От крепкой ругани кружится голова?
И, душу отведя, охрипнувши от мата,
Почувствую прилив я новых сил.
И знаешь ты, поэт, что это плата
За мир в душе с рожденья до могил,
А то б со злости я кого-нибудь убил!