Бело-белыми полями
Разгулялись холода…
Стёжки хожены сравняли
С целиною боль, беда…
Из груди беззвучным криком
Рвется в стылый мир вопрос:
Где ты, с воссиянным ликом
Наш заступник, наш Христос?
Что мы сотворили с миром,
Что на благо ты создал?
Детский труп... - с бесовским пиром...
Кто на грешной правит бал?
Солнца лучик, чистый, светлый,
В миг пронзительный погас.
И в крамоле безответной
Тихо шепчет мать: не спас...
Материнскою любовью
Всех готова защитить..
Только собственного сына
Не вернуть, не воскресить...