Вся жизнь передо мной, как черновик,
Который я бессмысленно писала,
Ценить не научившись просто миг,
Где я живу. Мне всё казалось мало.
Незрелая душа, ты гонишь тело прочь
За счастьем, за мечтой - за миражами,
А счастье и беда, как день и ночь,
Живут в тебе, а не в заморской драме.
Непросто ноту верную извлечь
Из собственной души, как мирозданья,
Мечтою, как обузой, пренебречь
И жить, не утопая в ожиданьях.
Сегодня и сейчас. Не где-то там, а здесь.
Благодарю судьбу , что всё же научила,
Счастливой быть , довольствуясь, что есть,
Чтоб лишнего у Бога не просила.