И не спасают ни плечи, ни волосы, ни голос,
воском прилипший к мыслям.
Только волны.
Воздуха,
пробирающегося под пальто.
Ты в моих ладонях под одним лишь словом.
Кто?
Кто дарил тебе солнечные утра и уютно помятые простыни?
Кто букет ромашек оставил у твоих тапочек со звездами?
Кто готовил совсем не кофе на завтраки
и в кино собирал, одевая ребра с заплатками?
Она ведь лучше, наверное, ты не забудь только,
как мы бежали по рельсам, переживая сон стойко.
Она не любит шум большого города,
не забывает обид в полночном холоде,
ей не нужны твои глаза больше, чем поцелуи.
Она не обнимет по пятницам, лишь только осудит
за правду в словах.
Нужны ли ей люди?
Ну, они нужны каждому.
Вопрос только в том, насколько их чувства важные.
Ты не бойся ошибаться, тебя всегда поддержу -
я привыкла за нежность мыслями драться:
они для тебя, но я не смогу
рассказать их тебе - не поймешь, не оценишь.
Ты же любишь ее, никогда не изменишь.
Но ты знай все равно,
что не дружбой я греюсь.
Чем-то больше немножко
плюс какао в постели.