Листаю жизни старую тетрадку,
Потрепанную временем слегка,
И снова молча расправляю складку
Загнутого когда то уголка…
В ней прожиты бессмертные сонеты,
И проза жизни не смиряет нрав,
В ней спрятаны вопросы, не ответы-
Безмолвное собранье пестрых глав…
Я в ней пишу, и ясен год за годом
В изящных переплетах смысл того,
Что жизнь течет порой неверным ходом,
Когда хотим всего и ничего…
Она моей бессоннице отрада,
И раскаленному уму услады тень,
Она и зной нещадный и прохлада,
Весны благоухающей сирень…
Моя тетрадь надменная подруга-
Одной рукой утешит гордый нрав,
Другой, как нелюбимая супруга,
Изменит от забот устав…
Тетрадь из жизни самой настоящей,
Из той тюрьмы, где молятся без слез,
Из сказки той, где русский дух смердящий,
Безмолвный крик не спиленных берез…
Она палач и преданный учитель,
В ней много недописанных страниц,
В ней мой приют и тайная обитель,
И страшный сон зажмуренных ресниц…
Листаю жизнь без тени сожаленья,
Устала верить и безбожно лгать,
Моя тетрадь сплошное заблужденье,
Гори в огне бездушная тетрадь…