И если совсем между нами не будет связи,
Представь, никакой - ни упряжкой, ни голубями.
Я стану писать в дневнике, каждый день, по разу,
О мыслях и чувствах своих, необычно, - стихами.
"...Уже не висит серой дымкой мгла исступлений,
И мой пистолет в кобуре, а отрава - в аптечке.
Во сне я веду дирижабль, не боясь крушений,
Чтоб утро с улыбкой и чаем встречать на крылечке..."
Бумага впитает слова, запятые, строчки
И кляксы от слез, но надеюсь, нечасто и мало.
"...Как быстро, однако, в тетради летят листочки,
Так много тебе о себе я еще не сказала..."
Иду к беспокойной реке, вздыхая устало,
В секретное место, - воде диктовать телеграмму:
"Привет, жди письмо, отправила, скоро доставят".
Пройдет много лет...
Море выбросит кейс со стихами...