Соприкасаясь острыми углами,
пересекаясь в вечной точке – кухня,
мы всё давно по ходу угадали,
и нам друг другу нечего нести.
Вдруг оказалось, ты не «милый мальчик»,
но небо здесь от этого не рухнет.
Ты заземлишься, выкуришь полпачки
и прошлогодний пролистаешь стих,
написанный в тетрадке криво-косо,
про наш роман, и что-то в этом духе.
Но, мне нужна не красота вопроса,
а простота ответов и цветы.
Тебе моя душа, секретным грифом,
вещает постоянно в оба уха
в режиме безлимитного тарифа –
– Любимый, этот суп давно остыл.