Ты спросил у меня: что такого в любви,
Раз в подстрочник она уместиться не хочет,
И осенним листом, что нельзя уловить,
Ускользает к утру в тишину многоточий…
Сколько к ней ни тянись – к горизонту идешь.
Горизонт отдаляется призрачной гранью…
Что мы молим о ней, если суть ее – ложь?
Что же верим мы ей, если ищем – обмана?
Ты спросил у меня: в нас – сто тысяч личин.
В каждом вдохе – мирам умереть и воскреснуть…
Как, хотя бы на миг, сможем мы приручить
Это пламя и вихрь, это небо и бездну?
Можно только уйти, покидая причал,
Разбежаться и кануть в безбрежные волны…
Ты спросил у меня.
Ждал ответа.
Молчал.
Подбираю слова.
Подходящих не помню.
…Я молчу, я гляжу в золотой окоем,
Расцветающий сочным октябрьским закатом…
Знаю только одно: мы любовью зовем
То, в чем вовсе она не была виновата.
Да, сто тысяч миров, горизонтов, дорог.
Да, волна набежит и откатится томно…
Не проси, чтобы вечность продлился пролог.
Ведь любовь – эпопея.
Она многотомна.
Не проси у нее беспредельных щедрот,
Бесконечных даров и беспечных маршрутов…
Приготовься читать ее жизнь напролет,
День за днем приближаясь к развязке и сути…
…Ты спросил о любви, и ответ мой не нов,
И неловки любые фигуры и тропы…
Я молюсь о тебе.
Это тоже любовь –
Мой бесценный,
Таинственный,
Радостный опыт.