Я испёк для тебя пирог,
заварил сладко-розовый чай,
только вот удержать не смог —
ты за дверь, за порог, в трамвай.
Не успев прокричать "прощай",
за тобой поспешил во двор,
не увидел тебя — печаль
опустилась на твёрдый пол.
По трамвайным путям — вдоль,
по обочине улиц пошёл.
Кто же выдумал эту боль,
кто сказал, что любовь — хорошо?
___
А была ли ты здесь вообще?
Прикасалась ко мне рукой?
Или образ в моей душе
нарушает больной покой?