Так хочется из Пушкина пальнуть
По всем врагам родной, любимой речи.
И предвкушая запахи картечи
Былую славу слову возвернуть.
Но век ушёл, изящность та исчезла.
Уже никто не жжёт свечей в ночную мглу.
И только чувствам так бывает тесно
От взора духа на мирскую кутерьму…
А муза ждёт поэтов безызвестных
И дарит пищу нерадивому уму.
12.09.12.