Уходят минутные сны,
Когда просыпаться не хочется,
И все безнадежно больны
Свободой в цепи одиночества.
И снова не чувствуют ног
На самом краю подоконника,
Не вспомнив о тех, кто не смог
Забыть о непрожитых вторниках.
И будто бы всем напоказ
Рисуют свои многоточия
В историях сорванных фраз,
Что будут однажды закончены.