На стометровке непрямой
попутный ветер безупречен, -
ласкает горб мой за спиной,
толкает в гроб мой, дуя в плечи...
Шипы кроссовок гравий рвут,
и икры ног кипят, как в нерест,
сечёт по пяткам свежий кнут,
как крапивой, - зелёный вереск...
А ветер, семиструйный Брут,
не дав ни шанса, ни отсрочки,
лишивши почек вёрткий кнут,
кнутом мне отбивает почки...
Бегут за мной, не торопясь,
кто был на старте и кто не был, -
смеёмся - в масть, чтоб не упасть
и чтоб не красть - ни им, ни мне бы,
не отставать и не зудеть,
как предынфарктные старухи,
и как бы совесть не задеть,
за пазуху упрятав руки...
Как эстафетный атрибут, -
за мной года бегут вприпрыжку,
я исписал, пока бегут,
стихами белую манишку.
А за горбом моим детсад
седых, пузатых, полулысых,
мой, в дамских пальцах, виноград
полузабыт и полувысох...
Мне не попасть за горизонт,
друзья - в балласт, враги прут в прикуп,
мой силуэт, как мастодонт,
из трефы превратился в пику.
Пугая крыс, я брал барьер,
вбив карандаш по шляпку в гравий,
и в матерщинный интерьер
я рифму втиснул - против правил!
На стометровке непрямой
попутный ветер безупречен...
Я протаранил головой
на торте праздничные свечи!
ВЗ 29.10.12 КИЕВ