Мне снова кажется, что не бывает снега
В краях, где расцветает виноград.
Что за чертой усиленного бега
Останется печальный Петроград.
Туда, на север, улетают строки…
Ему поют во славу и в почет.
А все, что безрассудны и жестоки,
Своим страницам потеряли счет.
Лишь только в этом ты, возможно, виноват,
Что, словно в ад, ты тянешь всех подряд…