Нет, я пишу, отнюдь, не для того,
Чтоб этим возвеличить свою самость…
Стихи, помимо прочего всего,
Свободы мне даруя Свет и радость,
Дают возможность снова ощутить
Своей Природы Вечной безграничность…
И мёда словно сладкого испить
Мне позволяют, внемля мелодичность
Словес переплетенья, строф и рифм,
Вводя меня в чарующий свой ритм,
Души словно Божественная Песнь,
Несёт что сокровенную мне Весть.
Поэтому все правила и нормы,
Что заставляют всяк переживать,
Увы, не для меня… и с тем покорно
Прошу простить, но буду я писать
Лишь так, как Бог на Сердце мне положит…
А кто сие читать уже не может,
Что ж, милости прошу, читать других,
Творениями наслаждаясь их.
Себя я настоящим не считаю
Поэтом, и всегда премного рад,
Когда я вирши дивные читаю
Воистину Поэтов. Рифмы ряд
Течёт каких живительным Потоком,
Бездонной глубины и чистоты
И чудной, первозданной красоты,
Рождённые в соитии с Истоком.
Пишу я, чтобы рифмой передать
Полученное Сути Осознанье,
Чтоб всяк, кто это может воспринять,
В себе сумел узрить бы Мирозданье…
Себя, как Суть увидев Бытия,
Скорее чтобы смог освободиться
От чар незримых маленького «я»
И Жизнью Настоящей насладиться.
Поэтому прошу я твоего
К стихам сиим, читатель, снисхожденья…
В них нет желанья эго моего
И я пишу, отнюдь, не для того,
Чтоб самости свершить превозношенье, -
В том вижу я своё предназначенье.